Återkallelserna av Sergeant W. Lench, en kanadensisk soldat i Gallipoli, som skadades dagen före evakueringen:

Det var inte mycket plötslig död, men det var långsam död överallt. Kroppen dödade långsamt inifrån. Vi pratade med varandra; vi skrattade ibland, men alltid tanken på döden i våra sinnen - våra inre dör långsamt.

Vattnet var döden; bully beef var döden; allt var döden. Jag var rädd för att äta en sak. Det skrämde mig; det fick mig att känna mig död. En man skulle passera mig och hålla magen, stönande i ångest, och några minuter senare tog jag honom död från latrinet. Männen fick dysenteri och feber varje dag. Kulorna tog inte en stor vägtull. Det var bakteriedöd.

Jag jobbade med mina män hela dagen och hela natten. Jag hade turen att rycka några timmars vila mitt på dagen. Kompaniet hade nu trettio man att hålla 200 yards av fronten. Vaktposterna var utstationerade på otroliga avstånd från varandra. Och för alltid patrullerna och tröttheten och grävandet dag och natt - grävande, grävande, infernaliskt, intensivt grävande.

Företaget hade varit i raden tjugofem dagar; det var ett rekord. Det var inget tal om att gå ut för vila; det fanns ingenstans att gå, bara ner till stranden, och stranden beskjuts oavbrutet. Det var säkrare i raden.

Maten bestod av te och kex. Inget kött. Det var gott om sylt, men om en man var "trött" på krig, var allt han behövde göra om han ville ha en fin säng på ett sjukhusfartyg att äta en syltburk. Många trötta kikade längtande på det flammande röda korset på sjukhusfartygets sida på natten och öppnade ett burk aprikoser. De bar honom bort nästa dag eller dagen därpå.

Det gick rykten varje dag – rykten om kockhus, latrinrykten och rykten om skyttegrav. De var alltid olika. Regementet gjorde detta i dag och det imorgon. Ingen soldat kommer att förneka den psykologiska välsignelsen av dem. De var hopp för trötta män, trötta män och sjuka män.

Det var härliga rykten, alltid originella och lägliga. Ingenting kom av dem. Gräva och gräva; patrull och patrull; raid och raid. Framför allt, framför allt, hoppfulla, härliga rykten! Företaget går ur linjen i morgon i en månad. Företaget har beordrats till Mesopotamien. Företaget åker till Egypten för vintern. Det gick rykten hela dagen och hela natten.

En morgon ringde kaptenen till mig. ”Våra diken måste fördjupas tre meter,” sa han till mig. Gud visste bara. De var tillräckligt djupa om en man gick omkring vid bågen. Tre meter djupare och bara tjugofem män kvar i företaget för att göra jobbet. ”Tre dagar att göra det, sergeant; och se att det är gjort; bryr mig inte hur. ” Det var klart.

Några dagar senare kom ett otroligt rykte. Generalstaben skulle passera vår skyttegrav vid middagstid. Männen fick skrapa bort leran med jackknivar; de fick en halvliter vatten att raka sig och, gud ovan, deras knappar måste putsas. Skämtet med fördjupningen av frontlinjens skyttegrav var nu uppenbart. Kriget måste göras säkert för generalerna.

Vid middagstid skickades ordern vidare till "Stå uppmärksam." Det gjorde vi, och Lord Kitchener passerade och hans generals keps var bara sex centimeter under brystet. Det fanns ett antal tjänstemän som följde honom, och när de passerade runt diken, tycktes deras fotspår eka: ”Det är hopplöst! Det är hopplöst!"

Nästa morgon kallade kompaniofficeren in mig i sin dug-out. Han var en hårdrockare och en modig officer. "Det finns rykten om en evakuering, sergeant," sa han. “Köket gillar inte utseendet på vintern; men det finns inget officiellt. Kanske får vi goda nyheter i kväll."

Jag log när jag gick tillbaka till min skyttegrav. När gick den brittiska armén i pension? Det var omöjligt. Här för alltid. Flyger i ett spindelnät – miljoner till en mot att någonsin komma ut. Evakuering, nej! Jag var ledsen för de sjuka männen som skulle tro på historien. Det skulle bli fler upphöjda förhoppningar, fler förnekelser och mer fånigt prat. Det omöjliga hände dock. Det skulle vara om tio dagar, sa kaptenen till mig. Tio dagar, och regementet skulle åka till Egypten, sa kaptenen – kanske Kairo, förvisso Alexandria. Det var inget dåligt krig trots allt!

De återstående dagarna var fulla av feberaktivitet. Små gruvor sjönk; bully nötkött burkar fylldes med sprängämnen och massor av gevär med tidssäkringar fastnade runt diken. Jag arbetade som en galnslav hela dagen och hela natten.

Den brittiska armén skulle lämna den fruktansvärda platsen och överlista Allahs på motsatt kulle. Ja, den brittiska armén skulle smyga sig bort under natten under mörker. Vilken historia att berätta för mina barnbarn! "En gång i tiden, mina unga hörare, kämpade jag i bakvakterna när mitt regemente flydde från Johnny Turk vid Gallipoli."

Dagarna gick med det vanliga rutinarbetet. Det var bara femton män nu att fortsätta, och det fanns fortfarande tre dagar före evakueringen. Tre dagar! Skulle jag komma undan säkert? Nätet närmade sig omkring mig, runt företaget, runt varje man kvar i Suvla Bay. Vad händer om turkarna misstänker?

Förberedelserna slutfördes. Jag var detaljerad för att bekämpa bakvakterna med fem andra män. Jag borde göra något för att vinna kriget. Det hölls en konferens i företagets tjänsteman för att prata om de senaste planerna. Om XNUMX timmar, med lite tur, borde jag segla längs kusten i en förstörare.

Jag gick tillbaka till skyttegraven och bäddade upp en säng på brasan. Jag la mig ner och drog en filt över mina axlar och slöt ögonen. En smärta sköt genom min mage, en fruktansvärd bitande smärta. Hela min kropp värkte och värkte; men imorgon skulle det vara hejdå till Gallipoli för alltid. Jag sov, en sömn av smärta, oupphörlig smärta.

"Stå till! Stå till!" Någon stötte mig i revbenen med en gevär. Jag satte mig upp och gnuggade i ögonen. Jag spände bältet och kände efter geväret. Jag stod på eldsteget och tittade genom det svaga ljuset ut över Ingenmandsland. Jag kände ett dunkande i huvudet; ett blodflöde genom min kropp. Mörk ... svart ... svart ... mörker.

Jag var varm och tät. Jag vaknade och tittade omkring mig. Vart var jag? På sjukhus - ett vitkalkat rum med många sängar. Jag ställde inga frågor; Jag var stilla och tyst. Jag önskade att jag skulle känna mig så varm och fredlig under hela evigheten.

En ung sjuksköterska kom till min säng: ”Syster! Syster! No.10 har kommit! ” Hon log mot mig, ett härligt leende. "Sjuksköterska, var är jag?" ”Malta,” svarade hon och hon nämnde platsen som om den bara var några hundra meter från W. Beach, Suvla Bay.

“Malta! " Jag är van. ”Inte Egypten. Vad hände? Evakueringen? ... ”

Jag sov igen. När jag vaknade intresserade jag mig mer för avdelningen och sängarna runt mig. En patient i nästa säng läste en tidning i London. Jag såg rubriken: ”Suvla Bay Evacuated Successively”.