En Terre, en dikt av den brittiska soldaten och poeten Wilfred Owen från första världskriget:

(Att vara filosofin för många soldater.)

Sitt på sängen; Jag är blind och tre delar skal,
Var försiktig; kan inte skaka hand nu; ska aldrig.
Båda armarna har myterat mot mig - brutala.
Mina fingrar vinklar som tio lediga brats.

Jag försökte knäppa ut soldat - ingen nytta!
Man dör av krig som alla gamla sjukdomar.
Detta bandage känns som pennies på mina ögon.
Jag har mina medaljer? Skivor för att stänga ögonen.
Mina härliga band? Rippade från min egen rygg
I scharlakansröda strimlor. (Det är till din poesibok.)

Ett kort liv och en lycklig, min tegel!
Vi brukade säga att vi skulle hata att leva döda,
Men nu skulle jag gärna vara svullna, kala,
Och patriotisk. Buffertar fångar från pojkar
Åtminstone kastade skämtna åt dem. jag antar
Lite jag någonsin skulle lära en son, men slå,
Skytte, krig, jakt, alla skador.
Det är vad jag lärde mig - det och att tjäna pengar.
Dina femtio år framöver verkar inga för många?
Berätta hur länge jag har? Gud! För ett år
För att hjälpa mig själv till mer än luft!
En vår! Är en för bra att skona, för länge?
Vårvind skulle fungera på sin egen väg till min lunga,
Och växa mig benen så snabba som lila-skott.
Min tjänare är lam, men lyssna hur han ropar!
När jag släps ut kommer han fortfarande att vara bra för det.
Här i det här mammafodralet, vet du, har jag tänkt
Hur bra jag kanske har sopat hans golv för alltid,
Jag skulle inte be någon ledig kväll när rörelsen är över,
Njuter så smuts. Vem har fördomar
Mot en grym hand när hans egen är ganska damm,
Mindre levande än fläckar som i solaxlarna vänder,
Mindre varmt än damm som blandas med armarnas solbränna?
Jag skulle gärna bli en sopare, nu, svart som Town,
Ja, eller en muckman. Måste jag vara hans last?

O liv, liv, låt mig andas - en utgrävd råtta!
Inte värre än vår existens som råttor leder -
Kasta på natten ner ett säkert mervärde,
De hittar ett skal-säkert hem innan de ruttnar.
Döda män kan avundas av levande kvalster i ost,
Eller bra bakterier till och med. Mikrober har glädjen,
Och dela upp och aldrig komma ihjäl,
Visst blommor har den enklaste tiden på jorden.
"Jag ska vara en med natur, ört och sten."
Shelley skulle berätta. Shelley skulle bli bedövad;
Den tråkigaste Tommy kramar så fint nu.
"Att trycka upp tusenskönor" är deras trosbekännelse, vet du.
För att sädra, gå sedan mitt fett, till knopparna min sap,
För all nyttan finns i tvål.
Tror du att Boche någonsin kommer att gryta mansoppa?
En dag, utan tvekan, om. . .

Vän, var mycket säker
Jag ska ha det bättre med växter som delar
Mer fridfullt är ängen och duschen.
Mjuka regn kommer att röra mig, eftersom de kunde röra en gång,
Och ingenting annat än solen får mig att göra.
Dina vapen kan krascha runt mig. Jag hör inte;
Eller, om jag vill, ska jag inte veta att jag vill.
Ta inte min själs dåliga tröst för din skämt.
Soldater får växa en själ när de vänder sig till fronds,
Men här är saken bäst kvar hemma med vänner.

Min själ är en liten sorg, som kämpar mot bröstet,
Att klättra i halsen på skrik; lätt jagade
På andra suck och torkas av fräschare vindar.

Bär min gråtand till den är avvänjad
Att klara sig utan vad blod som återstod dessa sår.