Senare 1905 gav protestledaren Georgi Gapon sin ögonvittnesskildring om "Bloody Sunday" och tsarens truppers skjutning av civila och arbetare:

”Vi var inte mer än trettio meter från soldaterna och var bara separerade från dem genom bron över Tarakanovskii-kanalen, som här markerar stadens gräns, när man plötsligt, utan någon varning och utan ett ögonblicks försening, hördes torrt spricka av många gevärskott. Senare fick jag veta att en bugla sprängdes, men vi kunde inte höra den ovanför sången, och även om vi hade hört den borde vi inte ha vetat vad den betydde.

Vasiliev, med vilken jag gick hand i hand, lämnade plötsligt tag i min arm och sjönk på snön. En av arbetarna som bar banners föll också. Omedelbart ropade en av de två poliserna som jag hänvisade till: 'Vad gör du? Hur vågar du skjuta på porträttet av tsaren? ' Detta hade naturligtvis ingen effekt, och både han och den andra officeraren sköts ned - som jag fick reda på efteråt dödades den ena och den andra farligt sårade.

Jag vände mig snabbt mot folkmassan och ropade till dem att lägga sig, och jag sträckte mig också ut på marken. När vi låg så avfyrades ytterligare en salva, och en annan, och ännu en, tills det verkade som om skjutningen var kontinuerlig. Publiken knäböjde först och låg sedan platt och gömde huvudet från kulregnet medan processionens bakre rader började springa iväg. Eldens rök låg framför oss som ett tunt moln och jag kände det kvävande i halsen ...

En liten pojke på tio år, som bar en kyrklykta, föll genomborrad av en kula, men höll fortfarande lyktan tätt och försökte höja sig igen, när ett nytt skott slog honom. Både smederna som hade bevakat mig dödades, liksom alla de som bar ikonerna och banderollerna; och alla dessa emblem låg nu utspridda på snön. Soldaterna sköt faktiskt in på gården i de angränsande husen, där folkmassan försökte hitta tillflykt och, som jag lärde mig efteråt, slog kulor till och med personer inuti, genom fönstren.

Äntligen upphörde skjutningen. Jag stod upp med några andra som förblev oskadade och såg ner på kropparna som låg liggande runt mig. Jag ropade till dem: 'Stå upp!' Men de låg stilla. Jag förstod först inte. Varför låg de där? Jag tittade igen och såg att deras armar sträckte sig livlöst och jag såg den skarlagna blodfläcken på snön. Då förstod jag. Det var hemskt. Och min Vasiliev låg död vid mina fötter.

Skräck kröp in i mitt hjärta. Tanken flög genom mitt sinne, "Och detta är vår lilla faders, tsarens arbete." Kanske räddade denna ilska mig, för nu visste jag i sanning att ett nytt kapitel öppnades i vår folks historia. Jag stod upp och en liten grupp arbetare samlades runt mig igen. När jag tittade bakåt såg jag att vår linje, även om den fortfarande sträckte sig bort i fjärran, var bruten och att många av människorna flydde. Det var förgäves att jag ropade till dem, och i ett ögonblick stod jag där, mittpunkten för några få männen, darrande av upprördhet bland de trasiga ruinerna av vår rörelse. ”