Thomas Kinsella är en irländsk poet och akademiker, född och utbildad i Dublin. I slutet av 1972 skrev Kinsella "Butcher's Dozen", ett bittert och ibland sarkastiskt svar på Bloody Sunday och det brittiska svaret. Kinsellas dikt riktar sig mot den ensidiga Widgery-rapport, påstod omotiverad skjutning av brittiska soldater och plantering av bevis på offrens kroppar:

”Jag gick med ilska i hälen
Genom Bogside of the bitter iver
Jesus synd! På en dag
Av kyla och regn och förfall.
En månad hade gått. Ändå var det kvar
En mordlukt som stickade och färgade.
På lägenheter och gränder överallt-
Det hängde; på slagen tak och vägg,
På vrak och skräp spridda tjocka,
På mjuka trappsteg och grov tegel.
Och när jag kom var tretton dog
Det förvrängde mitt hjärta. Jag suckade
Och såg om det brutala stället
Av raseri och skräck och skam.
Då blev mina fuktade läppar torra.
Jag hade hört ett svars suck!
Där i en spöklik pool av blod
En skrynklig fantom kramade leran:
”En gång bodde en hooligan.
En gris kom upp och bort sprang han.
Här ligger en i blod och ben
Vem förlorade sitt liv för att ha kastat stenar. ”

Fler röster steg. Jag vände mig och såg
Tre lik bildade, röda och råa
Från smuts och sten. Varje vänt ansikte
Stirrade osynligt från sin plats:
”Bakom denna barriär, tändare tre
Vi klättrade tillbaka och fick fly.
Pistolerna ropade Stopp, och här ligger vi.
Sedan kom de från vänster och höger,
Mer skakade lik, blödande, halta,
Håller sina sår. De valde sin mark,
Ghost by ghost, utan ljud,
Och en steg framåt, smutsig och vit:
”En bombplan I. Jag reste lätt
Fyra kilo naglar och gelignit
Om min person, gömde sig så bra
De tycktes försvinna där jag föll.
När kulan stoppade andan
En läkare sökte dödsorsaken.
Han höjde upp min skjorta, åtog min fluga,
Två gånger flyttade han mina lemmar orätt,
Och märkte ingenting. Av och av
En soldat med sitt skarpare öga
Bakom de fyra svårfångade raketerna
Fyllda i min kappa och byxfickor.
Ja, de måste vara strikta med oss
Även i döden så förrädisk! ”
Han bleknade och en annan sa:
”Vi tre träffades nära när vi var döda.
I en pansarbil staplade de oss
Där vårt blandade blod förorena oss
Visst, om inte dött tidigare
Att kvävas på golvet.

Försiktiga kulor i ryggen
Stoppade vår terroristattack,
Och så är tre farliga liv gjort
- Bedömd, fördömd och skamad i en. ”
Det spöket bleknade i sin tur.
En hårdare rörde sig och talade i hån:
”Skammen är deras, i ord och handling,
Vem berättigar till rättvisa, utövar girighet,
Och agera i okunnig raseri - då
Officer och herrar
Skicka till deras domstolar för den Högsta
För att säga oss dör vi verkligen!
Behöver den använda lagen
Att säga tiotusen vad de såg?
Lag som låter dem, fångas röda
Stanna spelet och låt det strandas
Sammanställa en svurad utredning
Och dumpa deras samvete i dagboken.
Under vilken avbrott, bör
Deras rättsliga grund försvinner, bra
Saken ordnas snabbt:
Var är lagen som inte kan ändras?
Nyheten är ute. Trupperna var snälla.
Opartiell rättvisa måste hitta
Vi skulle leva och ha det bra idag
Om vi ​​hade låtit dem få sin väg.
Ändå England, även när du ljuger
Du anger fakta som du förnekar.
Sprid lögnen med all din kraft
- Allt som är kvar; det blir surt.
Vän och främling, brud och bror
Son och syster, far, mor.

Allt inte förblindat av din rök
Fotografer som fick din stroke
Prästerna som välsignade våra kroppar talade
Och viftade vårt blod i världens ansikte.
Sanningen kommer ut, till din skam. ”
Han spolade och bleknade. Blek och dyster
Ett skämt gjorde efter honom:
“Ta ett gäng stuntade skott
En trassel av transplanterade rötter
Rep och gevär, fjädrade bon
Några torkade koloniala intressen
En hård onaturlig union växte
I en bädd av blod och ben
Tunga av orm, tarm av svin
Kryddad med mjälte av underdog.
Rör in, med eder av lojalitet
Sektarisk överhöghet
Och värme, för att göra en ordentlig botch
I en bouillon av bitter Scotch.
Till sist valet ingrediens: du.
För att krona din irländska gryta
Koka upp det, gör ett röran.
En mycket imperialistisk framgång! ”
Han kapade sig svagt, full av smärta
Hans döda hår plåstrade i regnet;
Gruppen tystade återigen.
Det verkade vara ögonblicket att förklara
Det sympatiska politiker
Säg våra våldsamma traditioner
Bakåtblick och bitterhet
Håll oss i denna svåra nöd.
Vi måste glömma och se framåt. ”